кое-где на тонких ветках подрагивают готовые сорваться сухие листочки. Ветер
поднимается снизу, почти от земли и едва ощутимо касается лица. А когда
смыкаешь губы, желая поймать легкое дуновение, исчезает. Может, смеется, а,
может, играет…
Сверху все кажется незначительным. Парадокс, но любой
человек, оказавшись наверху, не осознает, насколько же непоколебимо все то, что
держит его. В физическом ли смысле, в ином ли…
Я болтаю ногами в воздухе, неловко поджимая пальцы. Внутри,
ударами тонких пальцев по серебряным струнам, разливается волнами восторг.
Такой хрупкий, такой…хрусткий. Да, восторг похож либо на тонкие льдинки внутри,
либо на всполохи огня. И каждый раз, когда мы ловим эти брызги поздней весны
внутри, нам хочется петь и кричать. Просто потому, что весна слишком часто
проходит мимо, успевая лишь мимолетно улыбнуться. Тонкий, ароматный дымок
сигареты прихотливыми кольцами, тугими узорами свивается вокруг. А я и забыла,
пытаясь ощутить ветер на вкус…мысли разбегаются по разным уголкам головы,
прячутся, не давая ухватить их за скользкие, атласные одежды.
Интересно, много ли нас вот так собираются вечером или ночью
у окна? Много ли нас ловят ветер вот так – губами? Хотелось бы сейчас аккуратно
касаться самыми кончиками пальцев руки того, кто вот так же сидит на
подоконнике, свесив ноги вниз. Или не касаться. Просто чувствовать тепло этих
пальцев. Может, это знакомый человек, может, незнакомец, который оторвался от
дел и улыбается городу. В такие секунды на лице следы высыхающих слез,
задумчивость, улегшаяся морщинками в уголках глаз или наслаждение моментом. В
такие моменты мы забываем о хрупкости всего под нами и готовы лететь, распахнув
глаза, лететь вперед – навстречу ветру.